ISA

Ontem foi um dia ao avesso. O maior trânsito que já vi na cidade desde que me mudei para São Paulo há 15 anos. O Brasil jogando parecia o Grêmio nos tempos que foi rebaixado para série B. Se já não bastasse, eu tinha comprado ingresso para ir num show/festa depois do jogo no estádio do Morumbi. Cheguei lá, e presenciei o caos completo. Espremeção nas filas, pessoas brigando com os seguranças e todo mundo que saia de dentro do estádio falava - não entrem, isso aqui está um horror. Por fim, a polícia veio e fechou os portões para ninguém mais poder entrar. Uma vergonha dessas que só acontecem nos países em que empresas não temem a lei, pois sabem que se fizerem algo errado e forem processados a chance de terem prejuízo é mínima. Então, seja o que Deus quiser.
Mas a história que eu queria contar não era essa. Essa apenas me levou a um restaurante onde estava jantando com uns amigos. Duas mesas depois, vi a Isa e comentei com o Gus e com a Manu.
- Essa menina fez curso de contos comigo. Ela escreve muito bem, mas ela nunca queria escrever. Brigava com o professor porque dizia que o negócio dela era poesia e que não sabia e nem queria escrever prosa. No máximo, prosa poética.
A Isa era a melhor daquele grupo de pretensos escritores, mas eu achava que ela não tinha muito saco para escrever e que ia acabar desistindo.
- Oi Isa tudo bem? Quanto tempo?
- Onde você estava sentado? Não te vi.
- Ali do lado. Até comentei com meus amigos sobre você.
- Não escreveu mais?
- Vontade não falta, escrevo textos para o meu blog, mas contos mesmo muito pouco. Estou querendo voltar, mas não tenho priorizado isso.
- Mês que vem vou lançar meu livro!
- Sério? De Poesia?
- Não. Escrevi um romance.
PAUSA - tenho que parar aqui para falar o que aquela frase fez comigo. ESCREVI UM ROMANCE.
Para começar o nosso professor, o Marne, que era nosso ídolo, não tinha escrito nenhum romance. Ele escreveu um livro de contos e tinha outros textos publicados em livros de coletâneas, mas romance mesmo ele não tinha nenhum. Em princípio qualquer ruindade pode ser publicada, mas o Marne sempre nos falava - tenham pudor com o que vão publicar. Seu livro ficará na estante ao lado do Dostoiévski, do Flaubert, do Proust. Não façam qualquer coisa. Quem publica coisa ruim, depois para mudar a imagem só com pseudônimo.
A Isa sabe disso tudo, ela tem critério e não preciso nem ter lido o que ela escreveu para saber que não pôs qualquer bobagem no papel. Anualmente, vou à FLIP (Festival de Literatura de Paraty) e vejo as palestras dos escritores. Eu ainda tenho a imagem de que quem escreve um bom livro é quase um extraterrestre, um ser paranormal com poderes inacessíveis aos homens comuns. Sim, eu também achava isso de quem tinha terminado um Ironman e ainda acho de quem alcança o cume do Everest.
A sensação era de felicidade pela minha amiga, pois eu acho que daquela turma eu era o que mais falava para ela continuar e que ela devia continuar tentando escrever contos e quem sabe um romance. Do meu lado senti aquela sensação de fracasso que nos empurra para frente. Eu poderia, estar com um livro pronto. Era mais uma questão de foco e organização do que qualquer outra coisa, mas não fiz e não tenho. O que fiz ali foi fazer a Isa prometer que vai ouvir meus traumas literários por uma tarde pelo menos e que me ajudará a começar meu romance.